C'est l'histoire d'une fille. Elle a 16 ans, 3 mois et 12 jours. C'est une fille comme les autres. Elle va au lycée, travaille bien, fait de la danse. En apparence elle est comme les autres. Au fond c'est plus complexe. Au fond elle a mal. Et le soir quand elle rentre chez elle, elle n'est plus cette fille comme les autres. Le soir quand elle rentre chez elle, elle pleure la plupart du temps. Parce qu'elle est exténuée de ne pas avoir dormi de la nuit la veille. Elle pleure. Elle ne sais pas pourquoi elle pleure. Mais elle a mal. Très mal. Alors pour compenser elle se fait encore plus mal. Elle se coupe. De loin on dirait une fille normale. Mais de près à bien y regarder, ses bras et ses jambes sont recouverts de cicatrices. Elle aime ca. La pression de la lame. Le sang qui coule. Elle prend des médicaments. Pour faire genre que ca va aller mieux.
Des fois elle hurle. Elle ne se contrôle plus. Elle se déchiquette les bras avec sa lame ou même ses ongles. Elle s'arrache les cheveux. Elle se cogne la tête contre les murs ou les meubles à avoir le nez en sang. Mais elle veut être parfaite. Toujours plus mince. Elle ne mange pas. Ou sinon des pommes et des yaourts allégés. De temps à autre. Et après elle les fait repartir dans la cuvette. Deux doigts dans la gorge et dix minutes plus tard le tour est joué. Certaines personnes le savent. Beaucoup l'ignore c'est mieux comme ca.
Elle veut mourir. La vie n'a pas de sens. Elle ne vaut pas le coup d'être vécue. Des fois quand elle boit trop elle dit qu'elle ne recommencera plus jamais. Qu'elle ne recommencera pas quoi ? Elle dit qu'elle n'avalera plus jamais de boîte entière de médicaments dans le but de partir. De disparaître. Mais au fond, elle sait qu'elle ment. Elle se ment à elle même. Elle veut partir. Alors elle a essayé. Elle avait presque réussi. Un jour de décembre. Et elle a été internée. Un mois chez les fous. Un mois où elle faisait semblant d'aller bien pour pouvoir partir le plus vite possible. Un mois de torture. Elle en porte encore les cicatrices. Ils l'ont attaché là-bas. Elle s'agitait trop. Elle s'est fait mal avec les poignets de contentions. Ils lui ont dit qu'elle avait une maladie. Incurable.
Elle n'a pas beaucoup d'amis. Surtout depuis qu'elle est malade. Ils sont partis loin. Emportés dans un flot de haine, d'insultes. Elle pleure le soir en regardant des photos. L'amitié passée lui fait mal. Elle pleure. Elle pleure de rage. Elle souhaite leur mort. Elle avait tout ce qui était possible pour qu'ils restent mais ils sont partis. Elle ressasse les souvenirs de cette amitié morte trop jeune et pourtant si vieille. Elle écrit des lettres qu'elle envoie tout en sachant qu'elle n'aura pas de réponse.
Ses parents ne sont plus ensembles. Ils ont divorcé quand elle était petite. Il s'en est passé des choses. Son père, remarié trop tôt avec une femme qu'elle ne supportait pas. Sa mère, multipliant les compagnons. Dont un avec un trouble mentale. Il l'a frappé. Aujourd'hui elle voudrait porter plainte. Elle pense que ça aurait pu avoir une incidence sur son comportement actuel, sur son trouble. Mais sa mère ne veut pas. Elle prétend que ca n'apportera que des problèmes. Elle pleure quand elle y pense. Quand elle revoit le bras s'abattre sur elle. Encaisser les coups. Elle n'est bonne qu'à ca. Elle reproche beaucoup de choses à sa famille. Parfois elle aimerait être seule. Sans eux. C'est pour ca que la mort est plus adaptée pense-t-elle. Mais on lui a interdit.
Elle ne veux pas aller au lycée. Mais elle n'a pas le choix. Elle essaie alors de cacher sa tristesse. Elle essaie de cacher ses cernes. Elle essaie de cacher ses cicatrices par dessus tout. Pourtant elle pleure sans cesse en classe. Elle ne peut pas s'en empêcher. Ça vient tout seul.
Elle veut que tout ca s'arrête. Elle veut guérir. Mais elle n'y arrivera pas. Elle va commettre l'irréparable. Elle est seule. Personne ne le saura avant plusieurs heures. Elle a mal dans son cœur. Ça ne partira pas. Elle ne veut pas vivre comme ca. Alors elle prend une boîte de médicaments et elle recommencera.
C'est l'histoire d'une fille. Elle a 16 ans, 3 mois et 12 jours. C'est une fille normale. C'était une fille normale.
Bon texte complétement badant et non constructif que j'ai tapée hier soir. Je sentais moyen en forme. je sais pas si c'est mieux ici ou dans carnet de bord. Alors.
Sujet: In my mind 
Lun 23 Jan 2012 - 19:46
(ca remonte presque le moral !)
) 
